Я-рокер

                        1.

 

На Мемфис давно опустилась ночь. Я выскочил из дома, хлопнув дверью. Это продолжалось уже бесконечное время. Скандалы, ссоры. Отец в очередной раз решил вправить мне мозги.

-          Ты должен работать электриком, водителем или кем-то ещё, а не проводить всё своё время в гараже. Что это тебе даёт? Гитара тебя не накормит.

Я уже даже не спорил, устав от долгих склок. Мать держалась в стороне от этих разборок.

Я чертыхнулся, вспомнив, что забыл гитару дома. Сунув руки в карманы и насвистывая незамысловатую мелодию, я двинулся вдоль улицы.

«Что они все от меня хотят? Почему бы не оставить меня в покое?» - в очередной раз думал я.

Где взять деньги, чтобы снять квартирку и съехать из опостылевшего дома? Я проходил мимо маленькой студии звукозаписи, в окнах было темно. Я постоял, заглядывая в тёмные проёмы и опять эти юношеские мечты.

«Может отец прав? Ведь пробиваются единицы.»

Казалось, голова готова взорваться от мыслей. Столько вопросов и ни одного ответа. Очнулся я возле бара, из него доносился блюз. Я вошёл. Маленький зал был переполнен посетителями, было накурено так, что стоял туман. Я прислонился к дверному косяку, скрестив руки. Седой негр сидел на стуле и, не выпуская изо рта сигарету, наигрывал какую-то импровизацию. Звуки смешивались, превращаясь в незамысловатую мелодию.

«Я бы сыграл лучше» - вдруг подумалось мне.

Я подошёл к сцене на расстояние вытянутой руки.

-          Хочешь попробовать?

Я неожиданно для самого себя кивнул.

-          Тогда смелее, - старик передал мне изрядно потрёпанную гитару.

Казалось, что всё внимание направлено на меня, но нет, каждый занимался своими делами, никто даже не заметил, что исполнитель сменился.

Я вспомнил своего кумира и решил сыграть его знаменитый блюз.

Не знаю, в чём было дело, в моём душевном смятении или в самом инструменте, но у меня получилось, и я, осмелев, даже стал подпевать в полголоса.

-          Спасибо, - растроганно поблагодарил я темнокожего.

-          Не стоит, сынок. Тебе это было нужно.

Неожиданная тишина оглушила.

Теперь действительно все смотрели на меня. Я опустил глаза и стал медленно пробираться к выходу. Меня остановил невысокий крепыш.

-          Хорошо играешь.

-          Наверное.

-          Заходи почаще.

-          Это вряд ли.

-          Почему? Может, заработаешь доллар-другой. Присаживайся к нам.

-          Мне уже пора.

-          Да брось, приятель, ты уже давно не ребёнок. Ник, налей ему.

Непонятно откуда на столе появился ещё один пивной бокал. Пересохшее горло давно требовало чего-то такого, и я приложился к спасительной влаге.

-          Ты где-то выступаешь?

-          Нет.

-          А зря.

Мой новый знакомый оказался не из болтливых. Вообще за их столиком не царило особое оживление. Все были погружены в свои мысли, только изредка перекидываясь одинокими короткими фразами.

-          Сыграй, парень, ещё что-нибудь, а то этот старик навевает тоску.

-          Не думаю, что это будет прилично.

-          Да всё в порядке. Джоуи с удовольствием одолжит тебе гитару ещё раз.

Боб оказался прав.

Я опять решил сыграть песню моего кумира, музыкой которого я наслаждался с детства, но на его концертах ни разу не был. Сначала я был слишком мал, а потом  Король ушёл в долгое плавание по мутным водам Голливуда.

На этот раз на мою игру никакой реакции не последовало. Кто-то был слишком пьян, кто-то попросту спал прямо на столе.

Только Боб наблюдал за мной, подперев голову огромной ручищей. Я спустился со сцены, отдал гитару Джоуи, не забыв поблагодарить.

-          Это тебе спасибо, дал отдохнуть старику, - улыбнулся тот.

-          Увлекаешься Элвисом?

Я молча кивнул.

-          Да, когда-то я тоже собирал его записи

-          А теперь что же?

Боб пожал плечами.

-          Юность прошла и увлечение тоже прошло.

-          Тебе больше не нравится его музыка?

-          Да нет, просто люблю новизну. А у Элвиса давненько ничего стоящего не выходило . А ты почему здесь? Да ещё в такое позднее время?

Я отхлебнул пива.

-          Да так

-          Проблемы?

-          Что-то вроде того

Я глянул часы. Домой идти не хотелось, но и здесь оставаться не было никакого желания.

-          Собираешься отчалить?

-          Да, пора уже

-          Ты заходи сюда, ещё пообщаемся.

-          Может, и зайду как-нибудь.

Мы пожали друг другу руки, и я вышел на улицу. После душного бара от свежего воздуха кружилась голова.

Пары спиртного уже давно выветрились, и на смену пришло какое-то непонятное раздражение.

«Похмелье»

На днях предстояли выпускные экзамены и всё- взрослая жизнь. И что делать дальше, я решительно не знал. Игра на школьных праздниках, вот и всё на что мы были способны с ребятами. Уже прошёл год, как мы создали группу, собирались в гараже, играли каверы  «Rolling Stones». «Uriah heep», пытались писать и свои песни, но пока плохо получалось, мы всё никак не могли определиться со стилем. Майк и Гленн радели за рок, а мне больше хотелось блюза. Да и с вокалистом была большая проблема. Прослушали уйму парней, но так никого и не нашли. Стояли у микрофона по очереди.

Бульвар Элвиса Пресли был необычайно тих. Куда-то подевались все машины, лишь изредка одинокий автомобиль пролетал мимо меня, освещая фарами.